СОН В ЛЕТНЮЮ НОЧЬ 

Ты идешь в изумительном платье, отделанном золотом и деньгами. На голове у тебя шляпа с пером. Жаль птицы. Ты молода, стройна и красива, как слово Голливуд. Чуть позади тебя идет ловец жемчуга в набедренной повязке. На тот случай, если ты вдруг уронишь в Адриатическое море свои драгоценности. Тобой восхищаются прохожие и непроходимые. Мужчины дико всхрапывают и бешено вскидывают на тебя глазами...

От храпа ты как всегда просыпаешься и видишь, что храпит тот, кто лежит с тобой рядом. Тот, с кем ты должна пытаться для вида продолжать род. Но весь род растворился где-то в железобетоне новостроек, а вида у храпящего никогда и не было. Ты еще минуту, по инерции, пытаешься обмануть кого-то внутри себя, и окончательно от этого просыпаешься.

На всякого мужика довольно женской простоты. Все меньше их доживает до белой горячки. Все чаще они умирают от серой. А если рядом никто не будет храпеть? Кому тогда говорить, что мало денег, что они на вес золота? Ведь в каждой женщине живет бухгалтерша, уходящая не в декрет, а в кредит. А разве мужчины виноваты, что им платят не за труд, а за мир и май? А это регулярое состояние "эй, фурии!"...

Конечно, всякая женщина мечтает жить, как у Христа за лобной пазухой. Но спасители не женятся. Из экономии.

Спи, мой хороший! Я знаю, что тебе сниться. Крейсер “Аврора”. Ты выплываешь на нем на траверс нашего микрорайона, находишь в бинокль нашь дом, окна кухни, где я мелькаю в рваном халате, и врезаешь по четвертому этажу из главного калибра...

Нет, миленький, ты не попал. И, вообще, это был салют. А я выпорхнула из окна и лечу сейчас жаль-птицей, уронив перо на шляпу какой-то красотке, длинноногой, как слово Голливуд.


Предыдущая |  Содержание |  Следующая